AGUA

Tenía la extravagancia de buscar películas antiguas en la red. En particular le atraía la figura de Dolores del Rio. Disfrutaba observar su rostro, imaginar sus caderas, hacerse una idea de sus muslos. Solía hacerlo tomando un par de píldoras acompañadas de un whisky. Le fascinaba saber que otra de sus favoritas, Marlene Dietrich, había llegado a mostrar gran respeto por la diva mexicana.

Pensaba todo esto mientras tripulaba uno de esos scooters especiales para cruzar el campo de golf. Antes de llegar al club había tenido que parar en un retén de gente del pueblo que protestaba contra la escasez de agua. Los pozos de los ranchos aledaños al verde campo que se extendía frente a él experimentaban una baja en el bombeo diario. Sujetaban una cuerda de un extremo a otro de la angosta carretera que obligaba a los automovilistas hacer alto total. Sosteniendo un nicho con la Virgen de San Juan de los Lagos pasaban un vote para la colecta. Un letrero decía “el agua es de todos”.

El campo parecía infinito, un mar turquesa. Colocó la bola blanca mientras observaba el horizonte como si pudiera obtener una medida de su envergadura. Prolongó un swing preciso. No debía alcanzar la luna sino cruzar el océano, pensó.

TIERRA

La cordillera asomaba sombras donde se perdían sus contornos. La noche caía con rapidez. El hombre amarró su caballo y caminó al interior de la capilla para protegerse del viento que soplaba fuertemente. Había bastante concurrencia, varias caras conocidas, veteranos de las luchas contra el gobierno. ¡Viva Cristo rey! Todavía recordaba el grito de guerra y los balazos. Matar podía ser un pecado, pero no si se hacia en nombre de un bien mayor, como soldado. Los soldados no pecan, sólo son soldados. Eso no le evitaba tener pesadillas.

Los asistentes discutían como podían defender sus tierras de la misma manera que lo habían hecho contra el cierre de templos ordenado por Calles. La Revolución, (no la de ellos, sino la otra) amenazaba su patrimonio. Había que tomar cartas en el asunto, volver a las armas de ser necesario.

Salió de noche. La capilla emanaba una luz que parecía arder por dentro. El fuerte viento persistía, produciendo una límpida noche. Las estrellas brillaban en lo alto. Al día siguiente partirían a la capital. Debía reclutar algunos hombres y conseguir un automóvil.

COMMONWEALTH

1.
La reunión de Consejo empezaría muy pronto en Londres. Caía una tormenta esa madrugada. Su futuro dentro de la compañía dependía de esa reunión a la que no podría asistir en persona. Recuperar Texas erá en lo único que podía pensar. Un sueño hecho realidad. Mario Gamboa, el primer CEO mexicano de la compañía presidiría y escucharía su propuesta por medio de una conexión de fibra óptica. Hace apenas un par de meses la revista Forbes había situado a Gamboa como uno de los 10 CEOs latinos más influyentes del planeta. Por supuesto no lo impresionaba, “esos rankings son para pendejos” decía. No obstante conocía la trayectoria de Gamboa al dedillo. Nacido en Irapuato, había estudiado ingeniería en el politécnico y tras hacer una maestría en negocios en Estados Unidos había escalado peldaño a peldaño dentro de British Petroleum hasta llegar a ser CFO, Chief Financial Officer, de ahí a dirigir la compañía entera erá solo un paso. Un orgullo nacional. Si el "takeover texano", como le llamaba, prosperaba, podría seguir esos mismos pasos.

2.
El General sabía que no había mucho tiempo. Comenzaba a temer que nadie a atendiera a las amenazas en el partido. ¿quiénes serían este grupúsculo de imbéciles? ¿por qué no lo habían acribillado como a Villa o a Zapata? ¿por qué lo hacían pasar por la humillación del secuestro? ¿serían delahuertistas o miserables camisas negras como los que había en Europa? Por un momento pensó que eran agentes británicos, espías que habían infiltrado las filas del partido y se habían enterado de los planes de expropiación. Si él no llegaba a ser presidente, quien fuera de todas maneras lo haría. ¿Lo haría?

3.
Era la hora de conectarse con Londres. El sol en la Ciudad de México aún no salía. Había conducido bajo la lluvia, por las calles vacías, hasta el complejo de edificios en las afueras de la ciudad. Un traje azul marino, una corbata Hermes, un bigote bien rasurado. Imaginaba el salón de la torre londinense. Un último piso, un mesa amplia de madera y los consejeros que había estudiado con detenimiento. Cada decisión emanada del Consejo de Administración la analizaba meticulosamente, pensaba cómo habría sido la negociación, cuáles los votos a favor y cuáles en contra. El mercado había abierto hace casi una hora, los pecios se presentaban como un buen augurio. Estarían de buen humor, pensó. An aggressive bid, su carrera no merecía menos.

4.
Las pulgas le devoraban la cintura. Las escasas lonjas que había acumulado al entrar a la madurez las tenía llenas de ronchas. ¿Donde chingadoz estaba? Impaciencia. Se cansaba de tocar la puerta y pedir que le cambiaran el colchón. Prefería un petate, de cualquier manera dormía sobre el piso de tierra. ¿qué estaría pasando en el partido?

5.
Tenía 20 minutos para hacer la compra de las acciones antes de que se dieran cuenta de la ofensiva lanzada desde el sur. No tomaría prisioneros, volaría a Houston y les informaría sobre los cambios en la administración. Decisiones tomadas en Londres por el mismo Gamboa, el CEO más poderosos el mundo. Al menos eso le parecía. Pensaba, embriagado por la adrenalina, que él sería su sucesor, Chief Executive Officer.

6.
Entro silencioso, con una capucha. Le puso una funda de almohada en la cabeza tan raída que podía ver sin problemas a través de ella. Vio la cámara de placas importada de Inglaterra enfrente de él. Una amenaza fotográfica más pensó. Hasta que vio la guillotina. ¡El no era Robespierre! No pudo pensar en mayor injusticia. ¿Por qué no lo habían acribillado?